كنتُ بحاجةٍ إلى البوحِ، وإن لم أكن راغبًا فيه؛ فجلسْتُ إلى شيخى القديمِ، وكان قد أرخى ساعدَهُ، واستندَ إلى جذعِ شجرةٍ، بعد أن أنهكَهُ طولُ الترحال، وقلتُ له: الغريبُ – يا شيخى – أنها بذلَتْ جهدًا لتعلّمَنى أن التراجعَ استحالة، وبرّرَتْ ذلك بما للهوى من قدرةٍ على القهر. والمضحكُ أننى صدّقْتُها. لم أصدِّقْها – يا شيخى – عقلًا، بل ممارسة. لقد آمنْتُ. وأنا – الآن – بين يديكَ؛ لأنها تراجَعَتْ. هكذا، بعد أن لقّنَتْنى الدرس. تبيّنَ لها أنّ التراجعَ ممكنٌ، وأنّ إرادةَ الإنسانِ تقهرُ قهرَ الحبّ. زلزلَتْ إيمانى بما علّمَتْنى وعلّمْتَنى يا شيخُ؛ فنخرَنى الشكّ. ثم كيف للوجدِ أن يبلغَ هذا المدى بين ناسوتَيْن؛ ما دمنا هنا للموت؟ ألسنا – هنا – للموت؟! كان منطقيّا – إذًا – أن يموتَ ما نما – ذاتَ تمشيةٍ – فى القلب.
لو أنها علّمَتْنى – فيما علّمَتْنى – كيف أتوقّفُ، يا شيخ! فقط لو أنها علّمَتْنى كيف أتوقّف! لكنها ضنّتْ علىّ – يا شيخى – بهذا السرِّ، رغم أنها كانت تعرفُه. أعرفُ – يا شيخى – أنها كانتْ تعرفُه. كانتْ تعرفُهُ، وتعرفُ كيف تنقلبُ إلى هذا الحدِّ .. وقد فعلَتْ.

ارتجفَ، وتصبّبَ عرقُه، بينما كان يحفرُ بعصا صغيرةٍ على جذعِ الشجرة. وحين انتهى، كان اسمُ "ليلى" بارزًا على اللحاءِ فى عمق. انتبهْتُ للإشارةِ، فقلتُ: لكنّ "ليلى" لا تقبلُ ما دون الروحِ يا شيخُ، وأنا ما زلتُ منغرسًا فى الطينِ إلى شحمتى الأذنين. التفَتَ ناحيتى لأولِ مرةٍ، حتى أشَحْتُ بوجهى عن نظرتِهِ النافذةِ، وهمَس: كن بُستانيّا، ينبتْ فى جُوّانيّتكَ الورد.
– لكنّ جوانيّتى خرابٌ يا شيخ.
– ومَن منا ليس كذلك؟ غيرَ أنّ العارفَ من يبذرُ فى الخرائبِ بذورَ الوردِ، ويتعهّدُها، ويرعاها بالكتمانِ، حتى تنبتَ أقحوانةٌ هنا، وقرنفلةٌ هناك. والوردُ – يا ولدى – يجلبُ الورد.
قلتُ: ولِمَ تركْتَنى أبذرُ بذورَ الناسوتِ منذ البدء؟
قال: لِتجرِّبَ وتعرفَ وتتألمَ، وحين تعودُ، تكون تربتُكَ جاهزةً للغرس. هذا دربٌ لا يكون إلا فى المعاناةِ يا ولدى، ولسْتُ أعرفُ واحدًا من سالكيهِ إلا كان حاضرًا فى التألّم. كلُّنا أتيناهُ زاحفين فى الشوكِ، ومن لا يأتينا هكذا، لا يأتينا قطّ.

نزلَتْ كلماتُهُ على قلبى بردًا وسلامًا، فازدادَتْ أريحيّتى، وبكيتُ. كنتُ قد جرّبْتُ وعرفْتُ وتألّمْتُ، وما عاد ينقصنى لأذوقَ سوى أن أضعَ الخِرْقَة. غبْتُ قليلا فى استرجاعِ الرحلةِ، حتى شعرْتُ بنداوةِ الدمع. وحين انتبهْتُ، كان شيخى يصعدُ الجبلَ، وعلى ظهرِهِ حِمْلٌ لم أتبيّنْه، لكنّنى أدركْتُ – رغمَ المسافةِ – أنه قد بدأَ يَحزن.