مفتتح: لا تصلحُ المحبةُ بين اثنينِ حتى يقولَ الواحدُ للآخرِ: يا أنا. [السرى السقطى]

بابُ ما كان
وكان فى اتساعِ عينيها ما دعاهُ إلى الخوضِ دون حذر، فأوشكَ أن يناديَها "يا أنا"، غيرَ أنه قد أمسكَ؛ مخافةَ ألا يأتيَهُ الصدى، وتغالبَ داخلَهُ الخوفُ والدفءُ وتدافعا، حتى كادَ الدفءُ أن يدفعَ ما عداه، لولا آثارُ رفساتِ الأفراسِ التى على جبينِه، والتى علّمتْهُ شيئًا من حكمةِ الصمت. تحسّسَ جبينَهُ، فتذكّر أياما مضتْ أثقلتْ على قلبِه، وانقبضَ من أن يدخلَ فى التجربةِ؛ لئلا يفجأَه فى نهايتِها شريرٌ آخر. لكنها تبدّتْ طيبةً – فى الدفءِ – كحَمَائمِ الحرم، حتى سكنَ إليها واطمأنّتْ روحُه، إلا أن لسانَهُ قد انعقدَ – رغمَ ذلك – فلم ينطقْ "يا أنا". كان فيما مضى أكثرَ استعدادًا لأن يقولَ دون أن يهتمّ لرجعِ الصدى، لكنّ قلبَهُ الآن – وقد تناثرَتْ فى سوادِ رأسِهِ شعراتٌ بيضاءُ – لم يعدْ فتيّا كما كان من قبل. كانت خيبةٌ أخرى جديدةٌ لتهزّهُ فتعودَ إلى السطحِ كلُّ الشروخِ التى لم تلتئمْ بعد. كانت خيبةٌ أخرى جديدةٌ لتصيبَهُ بالتصدّعِ كعمودٍ من الملح.

موقفُ الوحدة
أوقفَنى فى الوحدةِ، وقال لى: كلُّ ذلك ولم تفهمْ – يا غبىُّ – أنكَ تأتى ههنا وحدكَ، وتروحُ وحدكَ، وتقشرُ الأيامَ – عن لُبِّها المخاتلِ – وحدك. قفْ فى بطحاءِ مكةَ، ونادِ "يا أنا" ما شئتَ، فلن يجيبَكَ ولو رجعُ الصدى. كلماتُكَ تدافُعٌ فى الريحِ، وليس ثمةَ أذنٌ تصيخُ، لتهزّ وترًا فى فؤادٍ يهفو إليكَ، فيهتفُ بكَ "يا أنا" بلا حسابِ الربحِ والخسارة. وردْتَ ما وردْتَ، وسمعْتَ فما وعيْتَ، فوُكِلْتَ إلى نفسِكَ، فأوردتْكَ – بالوهمِ – المهالك. لا تصلحُ المحبةُ يا غبىُّ؛ إنّ الحبّ حلمٌ، والحلمَ دأبُ النائمينَ، حتى إذا ما انتبهوا رأوا وجوهَهم منعكسةً فى وجهِ الصخرة. تعالَ معى إلى الصخرةِ أُرِكَ أكوامًا من ركامِ الصورِ، وأُسمعْكَ صوتَ الجنادبِ، وأُشعرْكَ بملمسِ اللحمِ الممزقِ والعظامِ المفتتة. ركبوا رؤوسَهم، وظنوا – مثلَكَ – أن الليلَ مُنجلٍ، حتى دهمَهمُ الصبحُ، فما كان أمثلَ من صاحبه، ليجدوا – بالتجريبِ – ما وجدتَ، وقد أوقفناكَ وأفهمناكَ ألا تجدَ، فتواجدتَ ووجدتَ، حتى أخذَتْ بك المواجيدُ كلّ مأخذٍ، وما أجدَتْكَ، ولا هى – فى ساعةِ العسرةِ – قد نجدَتْك.

رسالةٌ إلى الحزن
أقمْ – يا ابنَ الزنا – فيما استعمرْتَ من أرضٍ؛ فنحنُ ميراثُكَ الذى آلَ إليكَ من أجدادِكَ غزاةِ قلوبِنا الغضّة. أقبلْ بخيلِكِ ورَجْلِكَ، وافترشْ باحةَ الصدرِ، وأعمِلْ فيها الرماحَ والسهامَ، ولا تدعْ للفرحِ منفذًا ولا محلا. اضغطْ بثقلكَ، واعتصرْ عظامَنا؛ لتُرضىَ خسةَ شبقِكَ الذى لا يعرفُ الرىّ. لم نعرفْ لك أبوينِ نشكوكَ لهما، مسافحٌ أنتَ، وابنُ سِفاحٍ، لقيطٌ، ونغلٌ، وأمُّك – لو فتّشْنا – مُقطِّعةُ بظورٍ تلتذُّ لمَرأى دمِنا المنزوفِ من بين الفخذينِ، وأمُّك – لو فتّشْنا – قحبةٌ تأذنُ لطُلّابِها بالسعالِ، وأمُّك – لو فتّشْنا – مكشوفةُ الوجهِ لتلدَ مثلَك.

أقبِلْ – تيّاهًا – فى مواكبِكَ الدبقةِ التى تعلقُ بأجسادِنا، فلا تزولُ مهما كحتَتْها محاولاتُ البهجة. تنجحُ أنتَ – يا وضيعُ – دائمًا، وتفشلُ كلُّ محاولاتِ البهجةِ؛ وكأنكَ تعرفُ مداخلَنا ومخارجَنا، وتعرفُ أينَ تضعُ بيضَكَ الذى يفقسُ فراخَ القتامةِ فى دهاليزِ أرواحِنا الخرِبة. ما خربَها غيرُكَ وغيرُ طغيانِ حضورِكَ الذى يمزِّقُ اللحمَ، فلا يدَعُ لنا – من أنفسِنا – سوى فتاتٍ مهترىء. فأقِمْ ههنا، وأفسدْ – علينا – كلّ فرحٍ مُختلَسٍ، وإيّاكَ، ثم إيّاكَ، فى القدومِ أن تتلكّـأ.